ZAPATONES

Nosotros los del Atleti, no estamos acostumbrados a celebraciones, a salir a pitar con el coche, a tirar petardos y cohetes, a pedir una copa cuando ganamos un trofeo y ni mucho menos a dar por el culo a los del equipo contrario, o a los vecinos. Por ello, y porque desde hace muchos años no había celebrado nada más que mi cumpleaños ayer era el día.

Me alegró muchísimo que ganase la selección la Eurocopa por varios motivos, llegué a emocionarme al ver al país unido celebrando todos juntos. Llevábamos varios años viendo con cara de lelos como los rivales tiraban de riñón para levantar eurocopas y mundiales. Decían que en las categorías inferiores sí, pero que nunca dábamos el callo en la absoluta. Que si nos teníamos que parecer a los larguiruchos del básket y un sin fin de tontunas más.

Pero por quien realmente me alegro es por Luis Aragonés, el sabio de Hortaleza. Ha aguantado carros y carretas cargadas de críticas, comentarios y faltas de respeto de muchos aficionados y muchas preguntas impertinentes de periodistas chupatintas. No sé cómo pichorras forman a los periodistas de este país, muchos de ellos parecen gilipollas. El día de Italia, photocall de Cuatro, Juanma Castaño de quien dicen se parece a mí, se encuentra con el Rey, no se verá en otra, y en directo, en un alarde de improvisación le pregunta si había euforia en el vestuario, si los jugadores estaban contentos. Lo dicho, gilipollas perdido. Don Luis Aragonés hizo un equipo de jugadores humildes, de trabajadores, de peones de brega como Senna, a mi juicio el mejor jugador de la Eurocopa. Allí no había una voz más alta que otra, no había un primus inter pares, no había estrellitas que reclamaban en ultimátum ser titulares o liar en el vestuario la de Puerto Urraco, y si hubo conato, le bajó los humos. Resultado: campeones. Lo malo es que ahora viene el Luis quédate, qué bueno y que guapo eres. Digno de mención es el gesto de Sergio Ramos al acordarse del fallecido Antonio Puerta, y de Palop, poniéndose la camisola de Arconada, un grandísimo portero de quien han estado especulando con dimes y diretes en el famoso gol del 84, (apoyando mi teoría de que una parte considerable de los periodistas de este país son gilipollas) un gol que a mi juicio, no es más que una cagada como el sombrero de un picador.

LES BANDES DESINÉES

La afición a los tebeos me viene desde que me los compraba la Chole para que no diese guerra en los famosos viajes que haciamos los fines de semana. Cierto es que a mi me encantaban, y los devoraba, los leía varias veces, incluso como reto, me proponía encontrales faltas de ortografía. He leido muchísimos, miles, mis preferidos eran Zipi y Zape, y Pepe Gotera y Otilio, una especie de Manolo y Benito. Rompetechos, Anacleto Agente Secreto, Botones Sacarino y Superlópez muy muy poquito. Más mayor descubrí a Mortadelo, de pequeño no me gustaba, pero un día decidí darle una oportunidad y desde entonces los leí con frecuencia.

También quise leer los tebeos que se leían hace años, y conseguí uno de La Familia Ulises, Petra criada para todo, La familia Trapisonda, un grupito que es la monda, y demás que me contaban los mayores. Los tebeos tienen vida y contexto, muchos dirían que un chaval de hoy se aburriría con la mayoría de los tebeos, peor me gustaría verlo.

Nunca me han gustado Hulk, X-Men, Naruto, Mangas y demás comics de frikazos, de japos o de yankees. Mi tío me introdujo a leer a Tintín y Asterix y Obelix. La verdad es que disfrutaba a lo grande. Tintín me parecía subir un escalón en la intelectualidad de les BDs. El capitán Haddock es tocar techo, el papel soñado para cualquier actor. En una visita a Bruselas fui a ver la casa museo de Tintín, pero estaba cerrada y me fastidió bastante, solo entrar en la tienda daban ganas de comprar todo.

Hoy, al volver del hospital, he cenado en casa de mi abuela el mejor rabo de toro que he probado en mi vida, como cocina mi abuela, el Arzak ese es un pinche de cocina a su lado. Luego he ido a casa caminando, estaba cansado, no me apetecía ir a la Placita de las Cruces y me he puesto a leer a Spirou, en francés, como Dios manda. Me ha hecho recordar los buenos momentos que pasaba en el coche, en la playa de Cádiz, en el último banco de una iglesia o cualquier noche antes de dormir.

QUIETO EN LA MATA

Hace dos veranos mi amigo Jesusín Canfrán me cogió por banda y me condujo de manera casi clandestina al corral de sus abuelos donde me mostró su último trabajo, un disfraz de toro. Lo había elaborado de manera exquisita preparando hasta el último detalle. El objetivo era saltar al anillo de Las Cruces y tratar de hacer creer a una vaquilla que era uno de su especie. La vaquilla cayó en el engaño, ni siquiera embistió y los aplausos que se llevó el muchacho sonaron hasta en El Séñigo. Fue la campanada.

Tras ver eso, mi padre y yo le propusimos que al año siguiente hiciese el Don Tancredo. Don Tancredo López fue un torerucho valenciano que con más pena que gloria se ganaba la vida dando mantazos a novillos. En un alarde de ingeniería bomberil, se le ocurrió vestirse de blanco, hasta la cara, sin mácula, y subirse en un pedestal que bien pudieran ser dos cajas de sifones apiladas. El engaño consistía en permanecer inmóvil de manera que el toro tras salir de los toriles, confundiese a Don Tancredo con un elemento más de la plaza, sin llegar a arremeter contra él.

Por norma general, el toro caía en el engaño para regocijo de la gente, pero otras veces no se la tragaba, con lo cual el pobre Don Tancredo se llevaba un buen sartenazo, para mayor regocijo de un público que no tardaría mucho tiempo en darse cuenta de que lo poco agradaba y lo mucho cansaba, terminando de Don Tancredo hasta el gorro. Don Tancredo pasó el resto de sus días pasando más hambre que el perro de Pavlov. Generaciones después, se sigue empleando esta misma técnica en muchos sitios. Mi amigo Jesús, lógicamente no lo hizo y prefirió bailar con la charanga a llevarse un buen tarantán.

Parece ser que la técnica de Don Tancredo se ha extrapolado y ya no sólo luce en las plazas de toros. Don Mariano I "el iluminado", da una entrevista en Antena tres bajo el título "como no decir nada en media hora" en esta ocasión el toro no se ha tragado el engaño. Los otros (u otras) se han subido a la caja de Sifones a ver si el primero de la tarde de nombre "Recesioncito" (o "Recesioncita"), se traga el engaño. Ya lo dijo Alfonso Guerra, "el que se mueva no sale en la foto".

Agradezco los comentarios, lo que me hace darme cuenta de que aunque pueda parecer pesado escribiendo dos entradas sobre lo mismo, no soy el único preocupado con esta situación.

SÍMILES

Pasen y vean, los ciegos no pagan, los tuertos la mitad. ¡¡José Tomás sale de forma inmerecida por la puerta grande!! ¡¡España va a ganar la Eurocopa de una puta vez!!, ¡¡La huelga llega a su fin!!, ¡¡Al mal nacido del Nannysex se lo intentan apiolar en chirona!!, ¡¡Otro (no tan) listo que lo pillan trincando del ladrillo en Estepona!!, ¡¡Mariano Rajoy sesea y la Abuela fuma!!. Señores, tenemos una crisis económica como Dios manda, por mucho que lo llamen recesión o como cojones quieran, no miren para otro lado y afróntenla. En la facultad nos enseñaban el principio de la "Irrelevancia del Nomen Iuris" diciendo que las cosas son lo que son, y no lo que se quiere que sean. Una crisis de este tipo, conlleva dos cosas fundamentalmente: currelas a la pute rue y no llegar a fin de mes. Me descojono yo de los que dicen que el dinero no es lo más importante o que lo importante no es ganar sino participar, que se lo digan a los de la SEAT a ver qué les cuentan. Por mucha farándula que saquen los periódicos y que nos intenten distraer la atención, hay una auténtica crisis económica.

Pero como yo soy lo bastante chulo, he pensado que paso de crisis y de periódicos y estos días hasta que se tranquilice el percal me he puesto a leer. Concretamente estoy leyendo un libro llamado"Milagro en los Andes". Este libro está escrito por uno de aquellos jóvenes uruguayos protagonistas del accidente de aviación sucedido en 1972 en la Cordillera de los Andes, aunque quizá lo recordéis más por la peli de ¡Viven! (Alive!). Este libro al ser en primera persona cuenta realmente como sucedieron las cosas, sin los típicos peliculeos y con la auténtica verdad de los hechos contada por quien allí estuvo.

Se muestra como se forja una amistad a través de un deporte noble como el rugby, como salir adelante con todas las circunstancias adversas, como las pasaron más putas que Caín, como afrontar la noticia de que su búsqueda ha sido suspendida, como para no morir de hambre se tienen que comer la pierna, nalgas, y demás miembros (o miembras) de sus amigos no supérstites durante varios días, como la fe les sirvió para salvarse y salir en busca del rescate, y sobre todo, el agradecimiento perpetuo que han tenido los unos hacia los otros y hacia el campesino que les encontró. Dejo un par de enlaces por si queréis echarle un vistazo a los hechos y conocer un poco más de lo que allí ocurrió. Esta vez no hay moraleja, de ahí el título del post.

• http://www.viven.com.uy/
• http://www.parrado.com/main.html

UNA CARICATURA Y QUÉ MÁS

Hace tiempo, cuando los albañiles llevaban el peine en la solapa y no se peinaban como Guti, cuando fumaban Celtas Cortos y no Marlboro, o cuando los mecánicos se apretaban un litro de El Conquistador mientras almorzaban pan con chorizo de la olla , solían entretenerse con los aprendices. Mientras descansaban, les mandaban a hacer recados como ir a comprar chispas para las bujías, traer un martillo de tres golpes, comprar una botella de vapor, o que arreglasen la junta de la trócola. Si además los vendedores, cogían el recado, se los devolvían con otra milonga y se tiraban una mañana entera descojonaditos a costa del muchacho. Sin embargo, la más conocida era mandar al chaval a por la trece catorce. La trece catroce era una llave de abertura fija, la que llevaba Filemón para sacudir a Mortadelo. Pues bien, estas llaves, siempre van enumeradas de par a impar, es decir 4-5, 6-7, 12-13 o 14-15 y así sucesivamente. De ahí que la jugarreta se llamase con el tiempo, "hacer la trece catorce". Ni que decir tiene que la llave no aparecía y el chaval se volvía gilipollas buscándola. Cuando íbamos de monitores al campamento, hacíamos algo parecido, y mandábamos a los chicos que más juego daban, a por la funda del mástil, la caja de los voltios o el tensavientos, y los monitores se los mandaban de unos a otros con las consiguientes risas. La huelga me jode y lo considero una trece catorce en toda regla, sin ningún tipo de encubrimiento ni disimulo. Cuando un tipo aparece quemado, atropellan a dos - y se dice atropellar, porque pillar se emplea para decir cosas como "me he pillado los huevos con la bragueta"- o cuando dejan los supermercados vacios, las gasolineras sin combustible (y a qué precio), solo por la presión de una minoría, algo se está haciendo mal. Eso ni es huelga ni nada que se le parezca, eso es hacer el salvaje y el hijoputa. El otro día Pérez Reverte criticaba que una chica, por querer demostrar que en el mundo somos buenos todos y demostrar el matrimonio entre tierra y hombres vestida de novia y con el lema «cuando uno confía en los demás recibe sólo cosas buenas», en la frontera de Turquía y Siria, le picaron el billete (eufemísiticamente hablando)y la estrangularon. El decía que los territorios llamados peligrosos, se llaman peligrosos porque realmente lo son. Pues bien, yo digo que si a nuestro país se le llama Primer Mundo, vamos a ver si es por algo, y nos entra la cabeza a todos para dejar de hacer el animal y pensar que hay gente que paga la hipoteca, la ropa de los niños, y se lleva a comer a Chinchón a la suegra el domingo a base de hacer mudanzas con un camión que tiene más años que la humedad.

ULTIMAMENTE...

Llevo tiempo sin actualizar, lo sé. Hay bastante trabajo y no me queda tiempo, atravieso una crisis creativa absoluta, en donde como le decía el bueno de Serrat a Sabina, "las musas me han abandonao, estarán de vacaciones". Otro motivo es mi empeño y dedicación a la Feria de San Isidro.

Este año he ido a todas las corridas que he podido, y esta misma tarde, D.m., iré a ver el regreso de José Tomás a Madrid. Los toros, lejos de la sempiterna disputa de toros si, toros no, me han gustado desde muy pequeño. Me acostumbraroon pronto a ir a Las Ventas en San Isidro o en la Feria de Octubre y depués fui visitando otras plazas. Este año, quise asomarme más al día a día de la Feria, viendo por las mañanas los videos del apartado, observando como se producía la liturgia de la reventa o escuchando a personas mayores que llevan en esa plaza casi tanto tiempo como el reloj.

He recorrido distintos tendidos, hablando con la gente, atendiendo a espectativas y valorando los éxitos (pocos)y los fracasos (muchos). Como soy de buen yantar me he comido buenos bocadillos y como no podía ser menos he compartido bota con mis vecinos de localidad, de hecho el martes tuve que hacer de tripas corazón y beberme el vinuzo que me ofreció el de al lado.

Otro día compartí vagón de metro y conversación con José Antonio del Moral, crítico y escritor taurino. Me comentaba cosas que sólo alguien que vive en el toro (como dicen ellos) conoce, me dijo que ve unas 200 corridas al año y que tenía pensado ir próximamente a Dax y Beziers. Ayer por la noche me pasé a ver el ambiente nocturno previo a la gran corrida, y a ver si podía pescar otra entrada para invitar a Pilar Rubio. Me junté con un abuelete, padre de un banderillero y no os imagináis qué descojonación con los chascarrillos que me contaba. En fin, una experiencia más.

Os dejo un par de videos de lo más granado en el mundo del toreo actualmente.

http://es.youtube.com/watch?v=QCZOWXIAcaA